El tintineo que hace pensar

El frío sudor resbala sobre mi rostro como gotas de agua abandonadas a su suerte por un invernal firmamento.

Estaba oscuro pero la noche no había robado toda la luz aún. Era extraño, la semi oscuridad presagiaba peligros que el día contenía y que la noche, como un cazador libera a sus perros de caza, cortaría las cadenas de los monstruos nocturnos para buscar carne fresca.

Los truenos y la lluvia, el violín y el piano. Unos susurros al otro lado de la puerta me crispaban los nervios. No entendía una palabra, parecía como si la lengua de quien hablase fuese de serpiente.

Daba miedo pensar en los colmillos que tales fauces pudiesen albergar, rebosantes de veneno paralizador que condenaban a su presa a contemplar como era devorada.

Sentía miedo, miedo a equivocarse. Cerraba la portada y se dedicaba a escribir cosas sin demasiada importancia. La inspiración le ayudaba cuando se trataba de escribir siempre y cuando la historia no fuese su incipiente novela. Era irregular, era mala. Realmente mala.

¿Qué estaba haciendo? ¿Había ido demasiado rápido durante mucho tiempo de pausas? No era la historia que él quería escribir. Había fracasado y como un condenado a muerte, se limitaba a continuar su historia lo mejor que podía. El castigo sería aplazar más la decepción de sus no anónimos lectores.

Tras las marcas de neumático de la presión y el autoengaño, el escritor se planteó continuar o empezar de cero un libro que realmente amase escribir.

El azul vivo que rezaba por las ideas que llegaban a su mente no contenía estrellas. Tampoco un sol naciente.

Estaba oscuro y seco.

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