Sócrates y yo sabemos lo mismo

Maldita sea la higiene mental que atiza por todos lados.

¿Y qué pasa con todo? ¿Y a quién le pregunto qué? Corro cuando las águilas han fijado su objetivo. Vuelo cuando las leonas terminan de jugar al pinto pinto gorgorito.

Me puedo ofuscar o me puedo olvidar. Puedo bajar el volumen y no escuchar hablar, viajar lejos de allí sin apenas imaginar. También es posible volver a soñar con historias de carnaval, juegos y luces, ferias y fuegos artificiales. Fuego cuando entre la multitud agarré su cadera y la traje hacia mí. Soñé que aquello no fallaría pero me mataría. Recé porque algo más que aquello aconteciera.

Aconteció. ¿Sé escribir de algo que no sea lo de siempre? No lo creo cuando lo de siempre es lo presente desde hace diez años.

Las persianas ocultan secretos, mis párpados refuerzan sueños que no verán la luz escondidos en cavernas a donde el paso está restringido a el mundo. Solo hay un par de tarjetas de acceso que guardo en mi bolsillo. Una utilicé una vez. La cosa salió de todo menos bien.

Rutas indeterminadas, historias cortadas. Nunca pensé que aventuras pudiesen no ser suficiente para seguir, que a veces es mejor dejarlo y dedicarse a no vivir. Recostarse en la tumbona y esperar escuchar reír. Saber que nunca podremos entender el por qué eso y aquello es así.

Sabiendo que esto y lo de más allá es desconocido, siendo consciente de que es tan estúpido como un recién nacido. Sintiendo sogas al cuello que me gritan: abandona. Y yo me recuerdo: No se puede ganar a quien no se rinde.

No puedo decir qué importa y qué es humo.

Sé algo. Lo mismo que Sócrates.

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